Тяжелая булава с шипастым набалдашником воткнута острым концом в землю и увенчана инквизиторской шляпой с высокой тульей.
Неизменные четки с солнечным камнем, прицепленные к поясу, тепло поблескивают в такт сполохам костра.
Пламя потрескивает, пляшет на дровах, разгоняет осеннюю мглу, с шипением выпивая дождевые капли, отбрасывает мягкий отблеск на лицо Матери Мессалины.
И лицо это в свете костра кажется мягче и добрее.
И еще одно делает ее сейчас похожей на обыкновенную женщину, домашнюю и уютную.
Мать Мессалина заплетает волосы.
Мирное обыденное занятие, коему никогда бы она не предавалась в присутствии посторонних. Но лохматой ходить негоже, а сегодняшние ее компаньоны - не столь уже и посторонние.
Огненные волосы струятся под пальцами Преподобной матери, переливаясь золотистыми искрами.
Вопрос ди Саббии вывел ее из апатичной сосредоточенности.
- В Гросфорд? - переспросила она своим резковатым голосом. - В Гросфорде наверняка свирепствует чума. Что нам там искать?
Она помолчала, доплела косу, закрутила ее в тугой узел, упрятала под шляпу.
- Разве что... Это последний город перед гнездилищем чумной гнили. Может быть, нам повезет, и с помощью Всевышнего мы найдет там что-то ценное. Информацию.