Общее
Академия. С одной стороны - они безразличны к судьбам не-магов и мало лезут в их дела. С другой стороны - на судьбы магов им тоже обычно плевать. Эгалитаризм и (своеобразная) этическая сбалансированность этой организации всё же почему-то не успокаивают вас.
Вы ёрзаете у костра, то попадая в полосу ползущей тени от линейного коврейсера (кажется, что Тень начнёт со щелчками крошить камни и выжимать из земли сок, но она проползла по вам, и вы живы), то невольно бросая краткий взгляд на плывущую мимо величественную ковровеллу. Ковры заходят на посадку с тяжёлыми вздохами. Поднялся ветер, который дует со всех сторон во все стороны. Костёр мечется, захлёбываясь под напором воздуха в последней агонии. Котелок раскачало и перевернуло.
Шум, бряцанье металла, шелест флажков, где-то, видимо случайно, дунул и заткнулся рог. Суета и пестрота их шатров вокруг вас. Они не создают ощущение людей, которые куда-то торопятся (многие из них вообще не создают ощущение людей), просто посадка для них - это явно что-то весёлое, если не праздничное. Стайки юных аколитов жмутся поближе к напряжённым сержантам, осматривая незнакомое место блестящими глазами, обмениваясь умными словами (видимо, на магическом) и оживлённо жестикулируя. Дворфы-Интенданты спихивают с ковров острыми палками-намекалками упрямо трубящих потамов с боевыми и грузовыми вагонами на спине. Флегматичные полуголемы разворачивают шатры, или просто стоят столбом, зорко и бессмысленно глядя в случайном направлении, не услышав новых команд.
Никто не обращает внимания на вас, но каждый снуёт куда-то мимо по важному делу. Один из вас угрюмо поворошил угли палочкой. Другой хмуро молчит. Борется за жизнь и чадит издыхающий костёр. Вокруг кишит праздник бодрой организации и жизни.