Серый Рыцарь
Всхрапнул, на другой бок в кошмаре первернувшись. Захлебнулся дымом. Сварился в печи собственного доспеха. Вспыхнул. Затрещал. Сгорел. Перед смертью – пробуждения и ясности миг: так не может быть. Всё сон. Просто ты лёг слишком близко к костру на привале. Сейчас кто-то из них разбудит тебя, услышав крик. Кто-то тряхнёт за плечо. Кто-то вытащит тебя отсюда. Ведь ты не один. Рядом с тобой друзья. Успокоила эта мысль. Улёгся поудобней и вздохнул легко. Спину печёт. Но боль уже уходит. А завтра – завтра ты проснёшься. И вы отправитесь в Гросфорд. До него один дневной переход. До Молчаливого леса – столько же. Это последний город перед гнездилищем чумной гнили. Может быть, вам повезет, и с помощью Всевышнего вы найдёте там что-то ценное. Информацию. Языки пламени красиво отражались бы в твоих сияющих доспехах, если бы те были сияющими. Голова твоя могла быть полна пафосных и благородных рассуждений, если бы ты не был столь стар и опытен. Если бы ты не был столь стар и опытен, то никогда бы не отправился в этот путь. Потому ты просто лежал, прорези своего шлема уставив на пламя. Тепла не чувствовал. Давно уже.