Белый лед, черная безлунная ночь, луч света прорезает густой мрак острым ножом и теряется в бесконечности. Жуткая суровая красота. Лютый беспощадный холод. Шайтан, как здесь можно жить? Это место кричало о пустоте, бесконечности и суетности бытия.
Самба, отдав приказ о спуске, сосредоточенно наблюдала, как бойцы один за другим без дилетантской спешки сноровисто отправляются на выход. Размеренно и четко. Первый - готов, пошел, есть спуск. Второй - готов, пошел... Все отработано до автоматизма. Она пойдет последней.
Третий, четвертый... На краю сознания мухой зудела назойливая тревога - почему Во так резко оборвал связь? Неспроста, разумеется. Может быть, это что-то личное. Но в это Самбе не верилось. Он что-то заметил. Или почувствовал. Или заподозрил. Но не настолько, чтобы сообщить об этом. Почему? Не уверен и не хочет раньше времени разводить ненужную панику?
Назия мысленно пожала плечами. Во, как опытный работник, скорее бы поделился соображениями. В нашей работе мелочей не бывает. Лучше перебдеть, чем недобдеть. "Лучше переспать, чем недоесть", - говорил один из хохмачей. Славянские шутки бывают грубоваты, но забавны.
Хуже, если Во что-то затеял. Секретные планы начальства уже не один раз отливались Самбе автоклавами с живой водой. Это немного неприятно. Но напрямую не спросишь.
Назия отложила эти мысли до лучших времен и снова сосредоточилась на посадке. Все? Последний - готов, пошел...
Пальцы привычно ухватились за карабин, скольжение, захватывающий холод воздуха, миг ослепительно жуткой красоты, беглый осмотр позиции, доклад майору:
- Отряд готов, товарищ майор!