Холодно. Мокро. В ушах пищит - мерзость! Арчи сел, оперевшись руками о землю и тут же с отвращением их отдернул. Ну вот, теперь еще и ладошки грязные. Что уж говорить о...
О господи, новенькие Ливайсы! - парень посмотрел, во что превратились его джинсы. Грязные, изодранные, теперь они годились только на выброс. Кошмар.
И почему тут так холодно? Где его рубашка и пиджак?!
И где он сам?
И что это все же пищит?
Задумавшись, парень провел рукой по волосам, напрочь забыв о том, что ладони у него грязные. Выругался, почувствовав омерзение от прикосновения грязной земли к своей голове.
Поднялся. Сообразил наконец, что пищащее - это его любимый шевик, разбитый в хлам.
- Какого хера?! - завопил возмущенно. Его! Машина! Разбита! На чём он теперь будет ездить?! Опять брать у отца порш?! Черт, только не это!
Так. А действительно, какого хера? Так. Он ехал из клуба... С девчонкой. Ехал, выезжал на магистраль... Точно! Грузовик! Не смотрит, куда прет! Он еще не знает, с кем связался... Он еще узнает Арчи Смитсона, он ему ближайшие 20 лет отстегивать будет!
Так, надо только этого кретина найти. Чуть пошатываясь, парень пошел на писк. И заорал громко, пытаясь привлечь внимание того тупого водилы.
- Э, мудак! Сюда иди, да? Ты попал, понял?