Дата: 21 августа 2114 года. Вторник. (День 3)
Время: 17:20
Погодные условия: Сплошная облачность. Моросящий дождь, временами усиливающийся до проливного. Температура воздуха +14 градусов Цельсия.
Ты похлопывал гиен дружески по спинам,
Родственным пожатием жало кобры жал,
Трогал солнце и луну потным карабином,
Словно прихоти твоей мир принадлежал.
Кроткий глобус по щеке потрепав заранее,
Ты, как столб заявочный, в землю вбив приклад,
Свил поэзии гнездо в той смертельной ране,
Что рукою зажимал рядовой солдат.
Достал хороший парень Дима Муромцев «стечкина», щелкнул предохранителем, и пошел.
Пах! Пауза. Пах!
От одного распростертого в траве тела к другому. Не разбирая, кто дышит ещё, а кому уже хватит.
Снопик огня, вырывающийся из длинного ствола. Всплеск комковатой красной жижи из простреленной головы, плюхающейся сочными кляксами на странную голубую траву, чтобы быть немедленно размазанной дождевыми струями. Конвульсивная судорога тела.
Пах! Пах!
Одного за другим. Добивает живых людей. Жителей собственной страны, суверенитет и государственные границы которой, между прочим, не отменял еще ни один указ или постановление.
Песня - шагом, шагом, под британским флагом.
Навстречу - пальма пыльная плыла издалека;
Меж листами - кровь заката, словно к ране там прижата
С растопыренными пальцами рука.
Брось! Не думай, Томми, о родимом доме;
Бей в барабан! Бей в барабан!
Эй, Томми, не грусти!
Слава - слева, слава - справа,
Впереди и сзади - слава,
И забытая могила - посреди...
А потом хороший парень Дима с хорошим парнем Юрой собирали трофеи. Ворочали отяжелевшие в смерти тела. Чтобы не угваздаться, помогали себе ножами – вспарывали одежду, ковырялись в осклизлых от крови тряпках. Морщились от шибающего в ноздри духа убоины, да и не только – двое потомков, оказывается, за недолгий срок огневого контакта успели обоссаться, а один даже обосраться.
Некстати вспомнилась картинка из книжки о старой, полуторавековой давности, большой войне. Там ражий СС-овец – здоровый такой, с закатанными до локтей рукавами, с чуть не дюжиной трофейных часов, красующихся на левом предплечье от запястья до локтя - искривив губы в алчной ухмылке склонился над телом убитого им партизана, сжимая в руке неимоверных размеров тесак. Он собирался резать с пальца советского героя обручальное кольцо…
Хотелось не то сплюнуть, не то блевануть.
Но, прихрамывая, шел Томми безучастный,
Без улыбки, без души, по земле чужой,
И смутили Томми слух музыкой прекрасной,
Чтоб с улыбкой умирал, убивал - с душой.
И взлетела рядом с пулей, со снарядом
Песенка: о добрых кобрах, о дневных нетопырях,
Об акулах благодарных, о казармах светозарных
И о радужных холерных лагерях.
Транш поглядывал на всё это дело издалека, стоя рядом с невозмутимым Марковым. Азарт и злость боя схлынули, и стало не по себе как-то. Муторно. Душно.
Вот он, выходит, на круг за два выхода на поверхности пятый день. А скольким уже вторую сотню накинул? Троим – это по самому минимуму если. А на деле? Пятеро у него на счету? Больше?
А главное – за что? Понятно, дело солдатское. Присягу давал – изволь. Но, черт побери, выходило неладно…
Всех на «Единстве» с детства учили, сколь неоценима и уникальна роль обитателей их родной базы в будущем возрождении державы. Что именно они, выходцы из «Ковчега», вернут уцелевшим обитателям поверхности культуру, цивилизацию, государственность.
Значит, именно так это выглядит? Полные подсумки цивилизации, распиханной в магазины и ленты, надо вывалить на головы одичавших потомков? Явить им культуру спекулятивного мена копеечного ширпотреба на драгметаллы, ловкого обдирания трупов и быстрых и эффективных наемных убийств?
Что будет, когда дело до государственности дойдет - подумать страшно. А ну как они, неразумные, её ещё и принимать не захотят?
Сколько, сколько силы в этой песне было!
Сколько жизни...в честь могилы! Сколько истины - для лжи!
(Постижим и непостижен, удержал - так отпусти же,
Отпусти нас или крепче привяжи!)
Песня! Все на свете дышит песней: ветер,
Гомон гонга, говор Ганга, мерный шаг слона...
Да не спеть нам ни единой, ни единой - лебединой,
Ибо в песню вся планета впряжена.
Ерунда это всё. Наносное. Эмоции.
Будет время подумать, разложить все по полочкам, и понять – так надо. Все это лишь необходимое меньшее зло во избежание зла куда большего.
Сами не смогут разобраться – помогут. Умные, умудренные, изучившие все науки и рассчитавшие все варианты до запятой специалисты обоснуют каждое убийство, каждую ложь, каждую подлость и несправедливость, направленные на достижение общей цели – возрождения Стабильности.
Другие спецы утрясут все это в головах и душах оперативников. Утрамбуют для плотности. Будет надо – утешат. Будет надо – прессанут. Общество, прожившее сто лет в глухой изоляции, взрастило отличную школу психологов…
Все будет хорошо. Здорово и вечно.
Только сейчас немного тяжело. Издержки профессии. Сотрудникам Магистрата Продовольствия в свинячем дерьме тоже, надо думать, неприятно копаться...
С песней, шагом, шагом, под британским флагом,
Бей, барабан, бей, барабан, эй, Томми, не робей!
Властью песни быть людьми могут даже змеи.
Властью песни из людей можно сделать змей!
Так нужна ли миру Киплингова лира?
Уходи! Иль нет, останься. Слушай! Что наделал ты?
Ты, нанесший без опаски нестареющие краски
На изъеденные временем холсты...*