Дата: 21 августа 2114 года. Вторник. (День 3)
Время: 13:15
Погодные условия: Сплошная облачность. Проливной дождь. Температура воздуха +15 градусов Цельсия.
Торин и Марков. Они сидят в одном из помещений дома-стены, образующей оборонительный периметр Города. Недалеко от ворот. Что-то типа караулки, похоже. Остальные ковчеговцы мочат задницы за стенами, увы. Холодные, голодные, на семи ветрах. Цена осторожности, цена недоверия.
В караулке сухо, тепло. Почти уютно, хотя мебелей и не густо.
Торин курит. Пыхтит изогнутой деревянной трубкой, словно персонаж Лондона или Купера. Этот странный и немного нелепый обычай - вдыхать дым от тлеющей сушеной травы, - оказывается, пережил крушение цивилизации. Хотя, как раз крушение-то, как выяснилось, было далеко не полным.
Так чему удивляться? Даже когда под тяжестью собственных грехов рухнул античный мир, то уж чего-чего, а мечА и винА в Темные Века люди не забыли. Науки, философия, литература - забылись. А железо и кровь Христова - отнюдь нет.
Так и здесь. Винтовки, выпивка, табак и плакаты с полуголыми девицами - в полном наличии. А может ли кто-то отличить ямб от хорея - большой вопрос...
В общем, курит Торин. Затяжки идут в паузах разговора, и кажется, что в коротко стриженной голове милицейского старшины работает паровая машина по производству слов. Выдыхает он дым, а в след за ним и слова вылетают...
Запах у курева неприятный - совсем не то, что смолистый сосновый дымок. Что предки и потомки нашли в этом зелье - совершенно непонятно.
Торин выпускает через ноздри очередное сизое облако, и произносит:
-Я тебе, Марк, напрямки вывалю - упутал ты нас своими прыжками. С одного краю у тебя натипа бхай-бхай, с другого, выходит," без пулемету мы до вас не ногой...".
И тумкай, - кой хуй те с того пулемета на постое? То ли нас за шкуродера держишь - это ход без уважухи, но так-то ясный... А ну как заход в том, чтоб на потьмах в восемь ваших стволов воротА подмять, а наших под шпили-вили, пока говняхи не набегут?
Я куда тут вывозить уже не знаю. - мужчина проводит ладонью по макушке, затем опять пыхтит трубкой. В чубуке что-то неприятно хлюпает. Он повторяет задумчиво: - Не знаю...
Горожанин помолчал, посасывая чубук. Продолжает:
-Давай так положим. Наперво вы говняжью засидку хоть одну мне уберёте. Они тут, блядь, у города все уже по кругу обосрали. Человечка дам своего, путевого. Он их засидку сам выцепил, когда в ночь до лесу пробрался - знает, что как там заположено, куда смотрят, откуда подойти в лад будет. Покажет.
Их там по шесть голов кукует. По ночному подойдете, уберете. Вот на таком развороте видно сразу будет - вы не на них, а на нас рубите, да? Тогда и за дальше пошевелим...
И это... Сразу давай, чтоб без этого всякого - обидок-хуидок, недоверяек - побьем так:
Хоть вы на поденный рядитесь, за этот заход я вам за голову добавлю по пятерке. Со своего кармана, веришь-нет, вырву?
Ком-пен-сация - закончил Торин по слогам.