Вот ведь забавная штука. Поверхность, небо, ветер - эмоции через край. Полные штаны, как говорится - и через этот самый край переливается.
А потом - марш, несколько часов к ряду. И все удивление из тебя как-то выбивается. Идешь, ноги переставляешь. И не сдулся еще, не выдохся. Даже дыхалку еще не сбил. Но каждая птичка тебе уже не друг, бурундучок не товарищ, и каждой кабаньей какашке ты уже не радуешься.
Переключается внимание. И начинаешь думать о том, что ботинок трет, что кусты сырые, рюкзак тяжелый. И потом, когда под елкой сныкавшись, сечешь за приближением вероятного противника, думаешь вовсе не о грибочках-ягодках, а о том, как ноги гудят и как хорошо вот так просто сидеть немного.
Но ты при этом еще и ГСНовец, и завалиться под куст, да захрапеть тебе тоже нельзя. И когда какая-нибудь курица модели "тетерев" в кустах закудахчет, ты права не имеешь ее в ближайшее дупло послать. Потому что надо уши навострить, боевое положение принять и ждать, что оттуда потомки попрут. А там и правда просто курица... так-то!
Это была философия. А потом Свистоплясова на пару с Траншем отправили на тот берег и философия резко кончилась. Началась переправа. И опять эмоции, потому что нифига это не бассейн. И опять нервы, потому что лодка на блестящей речной глади, одинокий, четко различимый с расстояния объект. Как в жопе дырочка, только еще заметнее. И перевозит она не двух мистических зверей "гребиблю" и "гребублю", а тебя и твоего боевого товарища. И клювом щелкать снова не положено.
Только бы до берега догрести, а там уже, высадка, перекат... в ближайшие кусты и залечь. И смотреть, слушать, выжидать. Ждать, что сейчас тебе ржавую железку под горло сунут. Или мишка какой башку откусит. В общем, шоу продолжается.
Но, сперва догрести.