Молодец, Ронни. Иди, иди следом за всеми. Им сейчас не до тебя.
Голос, вкрадчиво шепчущий в ушах, звенел, словно струна и одновременно был настолько низок, что вибрация могла бы вызвать новое землетрясение. Если бы этот голос был где-то вне головы. Не бывает такого голоса. А он был.
Я не просто голос, Ронни. Я - это ты, твоя тень. Тень всех твоих поступков, как благородных, так и ужасных. Я знаю о тебе всё, так как я - часть тебя. В этом месте подобные мне оживают. Те, у кого их мало, жалкое быдло - идут, словно очарованные дудочкой крысы. А те, кто чего-то стоит, как ты - могут сделать что-нибудь еще. Например, найти другой способ сдохнуть. Ха-ха-ха-ха-ха!
Злобный хохот нифига не поддерживающего своего "носителя" голоса (или Голоса?) эхом прокатился внутри черепа, остановившись где-то в затылке.
А потом... Лестница как-то внезапно кончилась и взгляду ганстера открылся ОН. Город.
Город Падших, Ронни, Город Падших.
Огромные здания разнообразной формы, цвета и, гм, содержания. Широченные улицы, заполненные шагающими по-походному колоннами очарованного быдла. Прохожие, многие из которых людей напоминали весьма отдаленно. Россыпи каких-то палаток и тентов. Огромные столбы света и провалы куда-то вниз. Над некоторыми из зданий кружился снег, над некоторыми - клубился сумрак.
Взгляд же Ронни притягивал, как магнит, огромный собор. Высотой сотни метров, с нанесенными на него гигантскими изображениями креста, полумесяца и шестиконечной звезды, он подавлял ошеломленного ганкстера своей незримой мощью. И величием. И знанием, что Ронни надо именно туда.
Здесь оказываются те, кто пал, Ронни. То есть каждый, рано или поздно. Важно найти себе посмертное обиталище, не находишь? Вот тут ты его и найдешь. Ты же католик, верно? Тогда, если пожелаешь, тебе следует пройти в Собор Суда и принять свою судьбу... попав в Преисподнюю. Ты же не был праведником, не правда ли, Ронни?