- Вы, бл*;ь, охренели вконец, что ли? Ну обдолбались вы кактусами, ну пошли крыс пострелять, но извести ящик патронов, это просто пи?%:?ц! Нас за это время дважды обстреляли. Дважды! - разорялся сутуловатый, но все равно высокий детина в длинном застиранном балахоне и с копной косичек, покрытых сверху цветастой вязаной шапочкой. Адресат этого послания, загорелый белый мужчина в ковбойской шляпе и кожаной безрукавке, сидел, закинув ноги на стол. Ковбой тяжко вздохнул и развел руками, всем своим видом выражал должную долю смирения и раскаяния. Звали его Стреляный Винни, и, формально, он являлся шерифом поселения. Облажался он и правда по-крупному, но волноваться было не о чем. Большой Ямайка Боб, конечно, поорет, но потом обязательно что-то придумает. Не зря ж его выбрали лидером. - Короче так! Берешь своих отморозков за задницы, и тащишь на стрельбище! И чтоб даже не думали ни о каких подвигах, пока этой долбаной крысе с полумили в глаз попадать не будете! - Ямайка Боб смачно шлепнул единственный "трофей" той злополучной охоты на стол перед шерифом. - Ладно, теперь остальные.