Симон в своем бочкообразном костюме сапера выглядел нелепо. Вот только нелепость внешняя - это совершенный пустяк по сравнению с общей нелепостью происходящего. Если быть точным - то даже не нелепостью, а откровенным бредом.
Живешь себе, работаешь, служишь. Получаешь зарплату, мечтаешь о лучшей жизни. Ругаешь правительство мысленно, чтобы сержант упаси боже не услышал (ну и самого сержанта конечно матом обкладываешь как козла плешивого). Жизнь идет своим чередом. И даже ошибка - сакраментальная ошибка сапера, дрогнувшая рука, упавшая отвертка, замкнутый запал... ну ведь жизнь когда-то должна и кончиться. Все мы смертны, более того - внезапно смертны. Смерть это нормальное событие, завершающее жизнь. Нормальную, как у нормальных людей, или хреновенькую, как у Симона.
А вот архангел, предлагающий новую службу... два дня назад о такой истории Харт бы решил одно - наркоман, однозначно сторчавшийся. Они как раз и с ангелами разговаривают, и чертей зеленых видят. И человечков, маленьких и тоже зеленых, как черти. На летающей супнице. Почему супнице, а не тарелке? - задал он сам себе вопрос в мыслях, и сам же на него ответил - полезной нагрузки больше, в супницу втрое десанта влезет.
Симон поднял забрало своего шлема, решив что в психушке уже все равно, а ему давненько уже прочили добротное местечко в белой комнате с мягкими стенкочками. Ожидая начальство, кем бы оно ни было, подрывник молча стоял навытяжку, хотя вряд ли кто-то может сказать что-то хорошее. Люди вообще редко говорят что-то на самом деле хорошее, и мысли Симона были не менее далеки от литературного эпоса. Если конечно это не эпос докеров.
Внешне же - внешне Харт тупо стоял, упустив руки по швам, и ждал неведомое начальство. Хоть что-то изменится. Впрочем, в жизни вообще редко что-то хорошее бывает