Смерть - это когда нет проблем. Нет сознания. Ничего нет, да и осознавать это некому. С вами так и было. Вы умерли, согласившись на предложение попробовать ещё раз. Или просто вырубились - уплыли в глубокий, чёрный ступор.
Потом пришёл свет. Он раздражал. Он мешал. Не вам - вас ещё не было, осколки вашего "Я" суматошно метались внутри черепа, нейроны испуганно пытались восстановить знакомые связи.
Что-то уже было. Но не вы, ещё не вы. Воспоминания, эмоции. Гротескные, искажённые картины прошлой жизни. У кого-то пугающие, у кого-то - весёлые. Хоровод внутри черепа был жизнью. Не сознанием. Жизнью. То есть - болью, проблемами, суматохой. Кутерьмой. Нечто, что медленно формировалось из хаоса, попыталось сползти во тьму смерти. Тьма уютна. Но свет не отступал. Наконец кто-то будто повернул выключатель. Сознание врубилось. Вы, ваша уникальная личность, громыхнув винчестером, стартонула. С трудом всплыло откуда-то из глубин мозгового мусора имя. Ваше имя. Потом - быстро - всё остальное. Всё чётче и чётче. Вы вспомнили, как всё было.
Где вы? Где вы? Яркий свет резанул по глазам. Белые стены. Больница. Тело вскочило на ноги. Непривычное какое-то, но послушное собственное тело. Не больница. Громадный офис с белыми стенами. Странный офис. Единственная мебель - массивный, просто-таки исполинский Стол. Чёрный, массивный, как гроб. Такой, знаете, как парта - не просто четыре ножки, а сплошной. И всё. Стульев нет. Белое ковровое покрытие, белые стены, белый свет от встроенных в интерьер светильников. Стена позади стола не белая - прозрачная. Стекло - вроде бы затемнённое немного. Вид на город, огромный незнакомый город с яркими огнями. Ночь. Небоскрёбы. Вы где-то высоко, если судить по тому, что удалось разглядеть. В небоскрёбе, наверное. В офисе - единственная дверь. Прочная, но всё же обычная внутренняя дверь с медной ручкой. Белая. С вами в помещении - ещё несколько людей. Все мужчины. Они озираются так же растерянно, как и вы. Похоже, вы попали на ковёр. На ковёр к Господу Богу - шепчет услужливо подсознание. Сейчас Боженька вернётся в офис и выпишет вам клизму скипидару в зад. Ну или автобус гурий, это как кому совесть подсказывает...