Здесь должно быть начало. Но его тут нет, потому что кажется что само понятие начала утонуло в прошлых веках, как маленький котенок в больших лесах Сельтусии. Все что есть - это бесконечное сегодня. Теперешнее и настоящие. И леса. Вечные, как кажется, леса.
***
Они были вместе. Кажется что эти двое всегда были вместе. Еще с первой в мире весны. Их дикие души переплетались в страстном лете еще с начала зимы. Остальной мир перестал для них существовать еще той холодной осени. Все было просто и до отчаяния банально. Однажды они встретились взглядами. У него были мудрые глаза, именно такие, как это знаете, описывают в своих мечтха женщины бальзаковского возраста. Такие зеленые, с прожилками смеха. А она смотрела на него юркой, но сильной рекой, сапфировым непослушным небом. Смотрела, и никак не могла понять, где она видела этого растрепанного сельта, с белоснежными усами. В каком же из снов она его встречала. Было утро. Вы думаете был у них тогда интим? Да, несомненно был. Но придержите свои искаженные фантазии. Был интим душ, интим чувств, интим ароматов. Не нужно было костров. Эти двое светились и грелись где-то там, между ребер. Не нужно было разговоров. Вульгарной грубости слов там места нет. Только сплетение рук и тепло кончиков их губ. Они сидели вдвоем. В шатре, который давно не слышал девичьего смеха. Тут, внутри, был аромат весны. декабрь. А вокруг царила зима. Она сидела, поджав свой хвост под себя, завернув пряное волосы в хвост и грея холодные ручки. Он сидел напротив нее слегка сгорбившись и с опьянением смотрел на ее смущенное лицо. И каждый раз немного умирал от эйфории, как только она смотрела ему в глаза. А она смотрела , чтобы проверить. Он ведь мой? А сейчас? Я не могу его потерять. Не сейчас. Никогда.
ссылка***
Что-то я забыла... Кто эти двое? Их имена? А ты придумай сам, не ленись. Слишком совершенная, как кажется на первый взгляд, история, правда? Не стоит думать о Ромео и Джульетте. Не стоит деформировать свою фантазии, воображая будто эти двое обрели себе кошачий эквивалент. А что же было дальше? Я спрашиваю сейчас у себя. Ведь это так похоже на плод фантазии тронутой богини... Или произведение несчастной жизни. Кто его знает. Дальше была жизнь. Они шли по жизни сердце к сердцу. Он любил ее. Каждую частицу ее пушистого, плотного тельца. Я сейчас вас разочаровала, так? Вы, вероятно, лелеяли надежды, что эта кошка по фарфоровому утонченная, с облачными ресницами? Ну извините, уважаемый . Это не так. Она обычная, как листья на деревьях. Ее огонь, он внутри, там ее свет, от которого, казалось, не слеп только он. Он был котом с улыбающимся взглядом и печальной улыбкой. Не любил говорить, прятал себя за девятью несокрушимыми стенами, пытаясь казаться сильным и умелым охотником. Только для нее он выплескивал акварельность своей жизни, поэтичность своих взглядов. Их жизнь была как летняя ночь. Звездная, теплая, шелковистая, нежная. Лишь иногда в этом, асимметричном к обществу, существовании происходили грозы. Бурные, шумные, обжигающие холодным дождем обвинений. Но по летнему короткие. После которых был аромат счастья. Вы спросите, почему в такой идиллии нашлось место всевозможным грозам, дождям и бурям? Но ведь это реальная, банальная, обычная жизнь. Помните?
Так что было дальше? Он и дальше утопал в ее огне, а она в травянистости его глаз. Но то уже другая история, по которой они ведут друг друга. Богиня им уже не нужна.