Нет… конечно Бакстер прекрасно слышал весь бессмысленный бред, что горланил с крыши этот охотник, хотя он наврядли охотник, называвший Вонючкой Питом, и то что отвечал ему мелкий очкастый уродец, вернее пытался отвечать, и всё это ему очень не нравилось. Всё это было похоже на тот момент, когда случайно переключаешь на какой-нибудь так называемый молодёжный канал, где эти раскрашенные сраные молокососы обсуждают свои надуманные проблемы, свою дебильную нигерскую музыку, комиксы про придурков в трико, и остальную срань, от которой у нормального американца начинает раскалываться башка.
Собственно, она и начала болеть…
Бак поморщился и отхлебнул пива. Здесь происходило что-то очень и очень странное, и эти вот непонятные речи от попутчиков очень действовали на нервы, напрягали, и даже у такого, в общем- то напрочь лишённого воображения человека, как Бакстер, вызывали подозрения и параноидальные мысли.
Удивительно, но желания вмешаться в происходящее, вскочить и потребовать объяснений, у него не было… Отнюдь, что-то подсказывало ему, что нужно лишь подождать, посидеть тихо в тёмном углу за столом, понаблюдать молча, и всё выясниться само собой, может быть это был внутренний голос, а может просто пресловутая смекалка свойственная простым людям.
И правда, стоило лишь подождать… Увидев действия святого отца, Бак снял со столешницы ноги, усевшись поудобней на стуле, выплюнул огрызок сигары на пол, и взвёл курки на двухстволке.
Щёлк.. Щёлк!