Пустошь - здоровенная, прожаренная, ухабистая, пыльная. Своя гнида, родная. Цвета дерьмового и такого же содержания. Ехать по ней часами напролет само по себе удовольствие сомнительное, а ехать дороги не разбирая - хуже мурвиньей отрыжки перспективка. И Билли, крутя баранку и насилуя перегретый движок, который уж раз заводит шарманку свою про блядские дороги и гребаные карты... Нудно и монотонно, пересыпая матюки вкраплениями других матюков. Эд едет прикрыв глаза, отгородив веками свое "Я" от жгучих солнечных лучей, в полудреме - растрясло.
Спустя примерно половину вечности Билл неожиданно вскрикнул, после чего машина их резко тормознула. Эд спросонья едва избежал столкновения с лобовым стеклом, но в себя пришел тут же, сориентировался. Подскочил - раз, винтовку вскинул и предохранителем клацнул - два, цель в прорезь поймал - три...
... И пауза. Потому как мозг стал наконец выдавать реальную оценку происходящего. Что цель одна, пешком и пока стрелять не собирается. Труп. Живой и ходячий труп - такое редко когда увидишь. Повезло.