Виляя задом, как не слишком успешная жрица любви, Рэзор полз по пластунски, вжимаясь в любое укрытие.
"А говорили побеждаем. Противник, бля драпает, противник, бля, сопротивления не оказыывает. Как есть, скоты, кинули" - проносилось в голове у Тима.
И за стенами нет возможности укрыться т.к. они прошиваются насквозь из любого оружия, даже из этого чертового пистолета.
Впереди радостно бумкнула растяжка и орк падает, превращаясь в нашпигованную свинцом тушку. Почти как на рождество. Только там не свинец и не орк. А так похоже.
Наличие раненого немного успокаивает Рэзора.
Он залегает за орком и начинает спешно в него вливать отвары, вкалывать стимуляторы, прикладывать припарки, вдруг таки подействует, пока бравый морпех ласты не склеил.
Всякую эльфийскую сволочь отпугивает огнем из дробовика, чтоб не мешала