Нелегко бохатуру под прилавком ползать! Во-первых, стыдно это. Пришёл на бой, а сам короля наг изображаешь. Во-вторых - неудобно. Раны болят сильно. Кровь течёт. Цепляются плечи богатырские, широченные, за что ни попадя. И щит тоже. В-третьих страшно. Орк-то вслед за тобой идёт, лапой перевёртывает прилаки, саблей достать хочет. В-третьих... В-третьих, перца нет! Шайтан меня дёрнуть сказать забросить нас в ряды специй и благовоний! А это как раз благовония, а не специи! Амбра, мускус, сандал, розовое масло, драгоценная мирра и ладан... Всё это швыряемо было страшного в преследователя, но даже увесистой крынкой пахучей жирной мази какой-то (амбра с чем-то намешана) - не попал. А орк вслед идёт, переворачивает столы! Удары страшные свистят, чуть ноги не обрубая!
Там! Туда! Там специи! Вот! Тут! Ай! Аяяяй! Правоверные! Аллах!
И вот наконец чуть не лбом бохатур врезался в то, что искал. Мешок. Перца. Молотого. Того самого, что надо. "Дыхание ифрита". Плотно запакован куль драгоценный. Наверное, на прилавке были и сосуды, и образцы. Да только отбросило прилавок иблисово гадкое порождение! Нет сосудов, нет ни одного! И дальше под лавку не заползти - впереди всё завалено ещё какими-то кулями!
Ситуация: орк догнал Мустафу, перевернул и отбросил назад прилавок. Мустафа стоит на карачках задом к орку и прямо перед ним - вожделенный перец. В плотном куле весом, наверное, как ведро воды. Никаких пиал, тарелок, чашек под рукой не видно, искать нет времени. Путь прямо под прилавками более недоступен, направо свернуть в соседний ряд можно, скакнув через лавку, но Мустафа не совсем в той кондиции, чтобы скакать, хотя слегка очухался уже.