"Чертовы скалы. Ничего нормального не найти. Вот бы в Шервудский лес - там такие места есть..." Вернувшись, он понаблюдал, как спутники укладываются спать: троллеса просно рухнула, как мешок с удобрением. Шинг, как настоящий англичанин, и здесь умудрился сохранить свое достоинтсво. Железнорукий что-то поворчал, но тоже спокойно устроился. Один бледный маг устраивался долго, стараясь закутаться как можно больше. Неужели так мерзнет?
Через несколько минут лагерь затих. Шердан сидел и тоскливо вспоминал родной Лондон. Внезапно шар с рогами, над которым так траслась троллеса, превратился в солб дыма. Воровато оглянувшись, юноша подошел к нему и протянул руку. Столб оформился в... Святое писание! Причем старинное, рукописное. Взяв книгу и собравшись ее осмотреть внимательнее, вор услышал странный звук за спиной. Обернувшись, молодой англичанин увидел... Демона!Держа Святое писание под подмышкой, Шердан удивленно икнул - такого поворота он никак не ждал. Затем, усмехнувшись, ответил:
- Не-а. Нечего там ебать. Сам посмотри - кожа да кости. Да еще с таким мешком проблем... Отвернусь - а она опять свалит в неизвестном направлении. Хочешь, я ее свяжу и тебе отдам? Кстати, а это не ты ли ей являлся в голову, заставляя нас двигаться к тебе, попытно громя крыс и этих.. Зомби, вот?