[Хукер]
Би-Си. Взгляд скользит по печатным буквам, проецируется в голову. Би-Си. Би-Си. Что-то они значат? Би-Си. Не успела даже спросить себя второй раз, как вдруг — картинка. Мелькают перед глазами застывшие кадры, вспышками отражаются образы, как на экране проектора.
Тренировочная площадка то ли колледжа, то ли школы. Вокруг — толпа. Подростки в тёмно-синих комбинезонах с серыми полосами: парни лет тринадцати, девчонки, ровесницы им и тебе, еще группа напыщенных старшеклассников и даже два малолетних сосунка, скрестивших свои тонкие мальчишьи ручонки на груди и что-то бурно между собой перетирающих. B центре этого круга — ты и еще один пацан. Ловишь на себе взгляды и смешки, но по его глазам видишь — то же ловит и он, всеми силами стараясь сковать свои дрожащие губы безразличной миной. Но вдруг, заметив твой взор, не перебивая лепета галдящих зевак, произносит:
— Ну чего, Бритти? Готова?
— Готова, обсосок. — Со злобой в голосе отвечаешь ты и сжимаешь кулаки.
Во мгновение, как по заклинанию, воцаряется тишина.
Проходит секунда. Другая. Парень стоит, опасливо поглядывая на тебя, но не двигается. Третья. Пятая. Кто-то снова усмехнулся там, за спиной. Кто-то что-то произнёс. Хмыкнул. А он — стоит. И будто ждёт чего-то. Ждёт, а ты — не хочешь больше. Мгновение — и кидаешься на него, как зверь. Не выдержав порыва, не рассчитав внезапной атаки, мальчишка заваливается на лопатки и бьётся головой о землю. Не думая останавливаться, наскакиваешь ему на грудь, прижимая коленями плечи, и начинаешь бить кулаками по его гладкому юному лицу. Удар. Еще удар. Крик. Что-то мокрое на руке. Еще удар. Еще удар. Еще. Еще. Еще. Еще. Кто-то хватает за плечи, одёргивает назад, но ты вырываешься и снова бьёшь. И снова. И снова! Кровь, кровище, багровые пятна там, где минутою ранее было нежное детское лицо. Кто-то кричит, кто-то отворачивается, кто-то бежит к тебе. А ты — как в вакууме. Вот он стоит перед тобой — а вот уже лежит. Вот сжимает кулачки, в тайне надеясь на отмену поединка, а вот по его подбородку бежит кровавая струя. И сквозь крики, сквозь чужие сопли и плачь, сквозь пульсирующую злобу шёпотом с твоих уст срывается короткий ультиматум:
— Не называй меня Бриттани, обсосок.
Вспомнила — и как ножом в сердце. Бриттани Цезария. Бриттани Цезария — это мерзость и ненависть. Бриттани Цезария — это стыд и тоска. Ты не Бриттани, ты Хукер или Капрал. И никак иначе.