Не успел беспризорник даже толком испугаться, когда красный в лес влетел и его саблей полоснул.
Небо с овчинку показалось и лес красными пятнами покрылся. Где-то - мерещатся от боли нестерпимой, где-то - от его собственной пролитой крови. Жутко, страшно, мучительно. Спина вся от крови горячая.
То ли от страха, то ли от боли, то ли от раны самой даже сдвинуться не может, тело словно отнялось, только и сумел, что вскрикнуть. Так и остался лежать на боку, почти ничком. В голове - никаких мыслей, ни о смерти, ни о жизни - черепушка, как куль с песком, только мучением и наполнена. Уже и страх пропал, боль его под собой погребла. Истекая кровью, скуля, как побитый щенок, валяется неподвижно почти, словно ждет, когда друзья спасут или враги дорубят.
Вот так вот негероично, похоже, все и кончится. Совсем не как в романах - и почти до буквы как в рассказах побывавших в мясорубке войны.