- Мертв?.., - тихо переспросил летчик.
Мертв. Нет, не верилось как-то. Кто угодно мог умереть, еврей мог, пацанят вот могли съесть, самого Лисицкого сбить с ног, а там уж и маузер не поможет, но у Семена была винтовка со штыком, и он так запросто пускал его в ход. Но ведь и правда мертв.
Дрожащей рукой Лисицкий загнал патрон в обойму, глянул на ворота. Там темно, там они. Это чистое безумие, как под немецкие пулеметы бросаться, чтоб убитого товарища забрать. Нет, даже еще хуже. Слишком уж жуткие твари. А мертвецу уже все равно.
- Нет, не надо. Утром сходим, - пробубнил себе под нос и отвернулся. Стыдно.