Александр провел ладонью по лицу. Все? Неужели все? Нагнулся, пошарил в грязи, нашел портсигар, который зачем-то кидал в волка. "Курить будешь?", "Благодарствую, вашбродь, не отказался бы". Семен. Где же он? Отошел на шаг, обернулся. Нету. Крутанулся на месте. Нету. Свету мало, лампу и ту уносят.
- Семен!
Сколько же нас было? Один, два, Агафья, еврей с самоваром... Тьфу, сбился.
- Семен!
Вдруг прямо таки как поддых ударили. Увидел человека, лежащего лицом вниз. Подошел, споткнулся, перевернул рывком. Зарецкий. Мстислав, кажется. Стива. Мертвый. Слава Богу. Плохо, конечно так, плохо. Но не свой, не механик с которым вместе столько прошли. Лисицкий нащупал в кармане нож, положил на грудь случайному попутчику, сверху его же ладонью прижал.
- Прости, - прошептал, - утром вернемся.
И поспешил следом за остальными.