Конец. В хорошем смысле этого слова. Победа. Большая победа. Но не последняя. Будут и другие. Закончился всего лишь один акт из пьесы под названием "Война". И у пьесы этой нет финала.
К Соколу начало возвращаться обычное восприятие мира - не то пронзительно яркое и отчётливое, что во время боя было, а вполне повседневное. За спиной болтался автомат без патронов. В правой руке "Гюрза", из ствола которой струился дымок, а рукоятка была окрашена красным. В левой руке "Бычак", с которого ещё нет-нет, да капнет капля крови. Запасные пустые магазины где-то валяются - некогда было их аккуратно на разгруз возвращать. Рапорт писать придётся, наверное. Апокалипсис апокалипсисом, а нечего казённое имущество разбаривать.
Веня вытер и спрятал нож. Убрал в кобуру пистолет. Снял перчатки и шлем. Вдохнул воздух, который пах гарью, кровью и порохом, и направился на выход. Обгоняя Зиму, добавил: - С вареньем и мёдом, Игорь Семёнович.
На сердце у бойца было легко и спокойно.