Маборим. Горвендиль. Ашема. Имена. Эфир вопит, отвечая каждому из них. Он напоминает разоренное гнездо ос. И каждый его вопль я ловлю всем своим существом, ведь я теперь его часть. Я воплю вместе с ним и лишь чудом остаюсь нерастворенным в общем порыве гиганского спрута. Я - капля.
Помнить свою цель. Помнить, кто я.
Демидов, мразь. Слова его нечестивые. Вот оно. Вот что, убило меня. Косвенно, но убило. Вспышка ярости переполняет то, что раньше было Артуром Волковичем, то что от него осталось.
Но я не позволяю ей собой овладеть. Мертвые терпеливы. Они ждут. Долго.
Вокруг Демидова уже не люди. Это рабы его силы. И сам он раб силы еще большей. Чуть-чуть ловкости и чуть-чуть удачи - вот что мне нужно. Сейчас в моих руках...ну, в моих метафизических руках, но все равно, судьба мира. Не трогать магов - синица лучше журавля. Нельзя напортачить сейчас.
Ну же.
Давай, Волкович. Ты - кусок плазмы. Или эфира. Но черт, ты хитрожопый кусок эфира.
Вперед.