Пророк:
Смерть - не конец.
Сознание - вспышка Света ослепляющего, в которой вдруг прокол черной иглой Неизбежности сделали, ядро пронзили, сея разрушение и пустоту. То, что было мозгом - умерло сразу. То, что было тобой - догорало, как клочок бумаги, в Великий Костёр времени брошенный. То, что было мгновением, показалось тебе вечностью. Ты умирал, и в смерти твоей отразилось всё то, чего ты боялся, что терзало тебя и мучило. Страдание превратилось в бесконечную пытку, боль волнами чудовищными накатывала, и не было Спасения.
Не было, пока не появился он.
Тот самый дух, который спас тебя однажды, спас тебя и теперь.
У тебя нет того, что ты мог бы назвать руками, ногами, туловищем. Нет ничего физического. Ты - яркий шар света, источник еще не уничтоженной жизни, задержавшейся на этом плане бытия навсегда - или всего лишь на несколько крупиц того, что можно было бы назвать временем.
- Твои друзья умирают, - произнес голос, который показался тебе ангельским - такими силой и нежностью одновременно он обладал, - их уже не спасти. Возрождение нельзя остановить, свершенный ритуал нельзя прервать. Но Он пришёл еще слишком рано, бездумно ведомый людьми в этот мир. Люди же всё и исправят.. - голос замолчал, и звонкая тишина лавиной ударила в тебя, и, если бы ты мог, ты бы, наверное, закричал и закрыл свои уши, но у тебя не было ушей, которыми ты мог это услышать, и не было рта, которым можно было кричать.
- Я верну тебя туда, где ты сможешь всё исправить. Сделай это, и Возрождение будет отложено до тех времен, когда ему было предписано свершиться. У тебя будет один шанс. Не упусти его.
Цыденов, Чернов, Обухов, Аль Хазими, Тайшир. Общее:
Пули - оживленный в металле гнев, которым вы осыпаете своих врагов. Град их, ураган, плотный поток. Аколиты, призванные демонические бестии, бойцы ордена и зомбированные гражданские, взявшие в руки оружие впервые в жизни, гибнут под струями свинца, но гибнете и вы.
Вот Хан, едва расстреляв очередной рожок, взмахом Императорского меча рассекает возникшего за его спиной демона рогатого, с хвостиком огненно-ярким, перехватывает вновь автомат, снаряжает снова магазин, и раздаются выстрелы - маленький мальчик в свитере синем, лет восьми, с пустым взглядом серых глаз разряжает пистолетную обойму в спину бойца ГСМН.
Вздрогнув, разворачивается Тайшир, желая отомстить обидчику. На колени падает, в глаза эти, словно дула стволов черные глядя. Понимает то, чего не понимают другие. Из рук автомат выпускает, голову склонив перед Роком, Судьбой, что убила его так внезапно.
Обухов падает на снег, пули визжат рядом, взрывается что-то и гремит, стучит в висках его горячая кровь. Минута боя, за которую он успевает изрешетить четверых аколитов, в бой бросившихся самоубийственно. Орден не жалеет бойцов, ведь рекрутирование представляет собой ритуал, в котором есть позолоченные клинки, проклятые знаки и забытые языки, а также кровь демонов, что обжигает глотку и оскверняет разум.
Минута мучений - и ты теряешь себя, и остается только то, что куклой можно обозвать едва, с натяжкой.
Миг - пронзает бойца черный дух, эманация зла, то, что с трудом смог бы побороть открыто Суямов. Бесплотный призрак, сотканный из ненависти, черной злобы, колдовского огня - он заглядывает в глаза Сергея, находит в его душе самое темное и заставляет его вскормить всё это в себе, принуждает его поднять ствол автомата на своих же товарищей.
Ужас, тоска, бессильная злоба захлестывают, но не успевают выплеснуться очередью в спину Чернова - Бадор Сергеевич, шепча мантру, сверкающим мечом срывает поток чародейства вместе с головой зараженного Обухова. Если бы был шанс сделать иначе, Суямов непременно им бы воспользовался.
Блаженная пустота. Кровь на снегу.
Гибнет отряд, неся потери. Гибнут орденцы. Кровопролитие длится, кажется, вечность. Но когда рык стволов и грохот шрапнели стихает на миг от дрожи, которая заставляет всё человеческое в вас сжаться на мгновение, вы понимаете - это началось и уже не остановится.