Я уже говорил вроде про темные мысли перед заданием. Ну, вот так. Хлопнули. Приплыли.
Весело. Вот был себе Артур Волкович. Рожу серьезную строил, пиво пил редко, наставников слушал. И нет его. Совсем.
Бегу я по улице, к шуму прислушиваюсь. Концентрируюсь. Культисты чертовы, суки, думаю. Призрак мой рядом тащится, ощущаю его уже как часть себя. Без тени за плечом будет неуютно как-то. Но попросить надо, чтобы отцепили. С покойниками бегать не стоит. Туда же утащит как-нибудь, даже если и сейчас интересно ему.
Вспышка. Треск. Очередь. Утащил.
Достали, гады. Понимание приходит вместе с тупой болью.
Отомстят конечно, сослуживцы-товарищи. Самба может даже богу своему мусульманскому за меня помолится. Кто-то рюмку опрокинет пару раз. Но умирать не хочется, ой-как не хочется, даже несмотря на все веселые перспективы. А я умру. Это мне мои внезапно обострившиеся способности говорят, хотя, я думаю, чтобы рассчитать шансы на выздоровление человека с моим количеством дырок не нужно быть ясновидящим. Пророчество апокалипсиса?! Мрачные предзнаменования?! Хрена лысого! Моя смерть - мой личный апокалипсис. Персональный, мать его, армаггедон.
Ну ладно. Устал я. Прилягу отдохну, пожалуй. Вы там как-нибудь без меня конец света остановите, ребята.
Занавес.