Один взмах ресниц - плавный, как медленно замирающие крылья у бабочки, приземлившейся на цветке.
Затем второй - резкий, словно взлет испуганных птиц.
Память - некогда стремительная река, замедлила свой бег, заилилась, скрыв свои воды под тиной и торфом. Все, что было ранее хорошего и плохого, надежно скрыто на дне болота, и лишь какие-то клочки образов лениво булькают у поверхности.
Мысли скользят в голове словно стрелы, сорвавшиеся в полет. Мелькают одна за другой, летят над мутной водой, нанизывая на древко обрывки прошлого, вонзаются в мозг, даря ему короткие вспышки воспоминаний. Имя. Личность. Умение обращаться с оружием.
Немигающий взгляд скользит по стенам зала. Внимательный взгляд. Изучающий.
Все вокруг другое. Чужое? Нет. Свое - знакомое. Но другое.
Движение рядом. Враг? Друг? У него нет ответа. Но есть беспокойство. Агрессия. И те же вопросы.
- Скажи мне - и мы оба будем знать. - голос звучит мягко, даже вкрадчиво. Ноги сами отступают назад, одна рука подымает лук, вторая замирает над колчаном.
Не хочу стрелять. Но выстрелю, если понадобится.