Солнце жарит, и ветер сухой. Но все-равно на душе хорошо. Почему так редко на охоту выбираешься? Ах да... опасно же. Ну да... Ну да...
На корачки на следами присел, смотришь. Собаки есть, козы есть дикие. Вон, кругляши сухого как порох помета. Интересно, загорится, если пламя поднести?
На зубах песок скрипит. Спевываешь, авторитетного так. Эти помощники твои новые в рот прямо смотрят, каждоеслово ловят. Не все, правда, не все. Саймон не смотрит. Этот всегда куда-то в даль, этот всегда сам по себе, даже если и в толпе стоит.
Снова на следы смотришь. Внимательно смотришь. И понимаешь. Вот прямо тут понимаешь, что не следопыт ты, Энтони, не охотник. Ну ни разику... Но ведь виду подать нельзя. Нельзя повода для сомнений подавать. Придумать что-то надо, Энтони. И придумал...
Спустя двадцать минут Энтони уже созерцал округу с высоты если и не птичьего полёта, то полёта летучей мыши, а именно - с разрушенной звонницы, некогда возвышавшейся над округой церкви.