– Договорились.
Эмиль смотрел ему вслед почти остановившимся взглядом, не замечая спешащих по своим делам людей и дорогих машин, которые метались по улице подобно мухам в банке энтомолога. Как и тогда, в первый раз, он провожал взглядом спину в тёмном пиджаке, пока Монтеро не скрылся за углом.
«Договорились...»
Щелчок зажигалки прозвучал как удар судейского молотка. Сизый, тяжёлый дым, дерущий горло; злобный взгляд красного закатного солнца. Это ведь Бостон: город, где всем наплевать на тебя. Где, протягивая руку, собеседник уже проговаривает про себя слова траурного панегирика, которые будет с чувством декламировать в твою честь. Город, где так легко убивать и быть убитым, а ещё город, где куда проще жить, не замечая, что давно уже мёртв.
Лондон должен был чувствовать страх, но в его душе нашлось место только тянущему холоду пустоты.
И странные слова Монтеро всё ещё звучали в его голове, единым оркестром аранжируя мотив его, Эмиля Лондона, песни.
Ссутулившись и забросив на плечо пиджак, страховой агент быстро зашагал в противоположную сторону: впереди его ждали духота автобуса, неизвестность и Она. Эмиль не сомневался, что Она обязательно попадётся ему снова.
Ловя на себе неодобрительные взгляды прохожих, Эмиль Лондон, двадцатитрёхлетний офисный клерк шёл по улице в облаке дыма и улыбался улыбкой взошедшего на эшафот Карла Стюарта, благо история не сохранила образца королевской ухмылки и проверить подлинность уже нельзя.
Через некоторое время на красном электронном табло в торце салона вспыхнуло слово «Чарлстон». Решительно кивнув сам себе, клерк вырулил из вместительного брюха кашалота пост-индустриальной эры и зашагал вперёд.
Навстречу своей судьбе.
Навстречу своей смерти?
Судейским молотом крякнула зажигалка.