Рэт, это ты? Телефон подрагивает в ставших вдруг неловкими пальцах, холодных, влажных. И по спине медленно ползет холодная улитка, словно считая каждый позвонок. Ползет снизу вверх, и доползая до затылка, останавливается.
"БЕГИ ИВ БЕГИ". Если бы не сообщение, она бы, наверное, уже протянула руки вперед, в наручники, и не холодела при мысли о том, что им ничего не стоит пристрелить ее прямо здесь и сейчас. А в Матрице смерти нет. А там они боги — как закатное солнце, как жидкое золото или текущая медь, светящиеся, прекрасные, цифровые — бессмертные.
Сердце прекратило биться, а редкие голоса вокруг тонут в нарастающем гуле. И когда гул этот вырос то предела, когда захотелось закрыть уши руками, худая бледная девушка сорвалась с места, кидаясь в сторону толпы, в сторону вагона.