Шел, шел… зачем шел, куда шел, разве упомнить? Разве сосчитать бессчетное число извилин в коре головного мозга, которые, как улочки этого гигантского города, уводят в разные стороны, запутываются в лабиринты и окончательно сбивают с толку бредущего по ним странника. Выйти из лабиринта, найти в нем свое место поможет только Знание. Или Интуиция. Вот она и вела сейчас вперед бегущего, виляющего, подобно зайцу, Стивена Джона Виллоу. Куда вела? В подвал одного из домов. А, какая разница. Ей лучше знать. Интуиция обладает тем, чего нет у Стива. Знанием. Она знает и помнит. Она тут была раньше. Интуиция стала Стивеном Джоном Виллоу. А он так, придаток из плоти и крови, ее хвост, которым она любит повилять, когда ей становится лень куда-то бежать и что-то делать.
Мусор на полу. Какая прелесть. Какой роскошный подвал. Полуобвалившаяся арка. Ну, это дворец какой-то. Стив нервно кашлянул в кулак, сдерживая позывы смеха. Дико хотелось ржать. Посмеяться над всей этой безумной ситуацией как бы со стороны. Если бы сейчас главгероем этого действа был не он, а какой-нибудь жалкий персонаж бездарного актеришки. Может, он тоже бездарен. Как знать. Он же пришибленный на всю голову. Нифига не помнит отчего-то. Словно по голове чем стукнули.
А может, и правда стукнули. Вон как голова болит. В виске. Эта боль давит и вызывает смех. Она всему виной. Ууу, уйди, проклятая.
Со злостью залепив ногой по бесформенной груде бумажного хлама, валявшегося на полу, и раскидав его в стороны, Стивен пошатываясь побрел к арке. За ней маячила странная фигура. Странная весьма. Смутно знакомая будто. Или нет?
Он схватился за гудевший висок. Ай, б*я. Дай мастер б*г памяти. Стивен напрягся, пытаясь хоть что-то понять. Вспомнить, что это за место, был ли он здесь раньше. И кто, черт возьми, его преследует. Бежать страшно. Но бежать от неведомой опасности в разы страшней.