И Стив побежал к указанной двери, ловко лавируя между работниками сего не очень пристойного заведения и толкаясь, если они сбивали его с пути. Залетев на кухню, молодой человек огляделся и, увидев неприметную дверь в дальнем конце помещения, не оглядываясь рванул к ней мимо печей и столов с разделочными досками, мимо удивленно оборачивавшихся кухарок и поваров, наличие ножей у которых только придавало Виллоу скорости. Бег зайца по полям.
Вылетев на улицу, парень остановился и перевел дух, хватаясь за стену. Ну, хотя бы имя свое вспомнил – Стивен Джон Виллоу, мать твою. Значит, не все подряд мешал, когда бухал накануне. Район тоже носил памятное название Восточный. Более того, район звался вилаятом. Примерное свое местоположение Стив знал. Не все потеряно, память постепенно возвращалась к нему.
С кухни донесся шум, топот, звон посуды, ругань несколькими голосами, включая знакомый, давешний, Красной Роже принадлежавший.
- Ч-черт! – выдохнул Стивен и снова припустил. Вряд ли Красная Рожа играл с ним в догонялки, чтобы поделиться своим мнением о качестве салата, опробованного этой самой рожей.
Раз ближе к центру – к центру и бежим. Там где-то можно будет затеряться. Да и вряд ли господин с красной рожей станет его долго преследовать. А там уже можно будет отдышаться и напрячь мозговые извилины в попытке вспомнить что-нибудь еще. Неуютно Стив себя чувствовал, не зная расклада. Но он привык полагаться на интуицию. А значит, в центр. Заодно осматриваясь и присматриваясь, вспоминая город и этот район, явно ему знакомый.