Арнастинель
И ты ушёл. Дороги. Города. Ты избегал их. Обременённый дремлющей до срока огненной ношей ты пробирался в Кениндад. Ночами. Безлюдными тропами. Тайно. Встреча с бродящим по легендам где-то здесь Ортосом или его последователями не сулит ничего хорошего такому, как ты. Ты вернул нос. Приплавил его у костра. Но не вернул тело. И, скорей всего, уже не вернёшь. Что-то подсказывает, что оно мертво и погребено в тайне. Кто бы ни были твои пленители - едва ли они хранили его всё это время, чтобы ты мог вернуться. Глупая мысль. Откуда только возникают такие в мыслящих головах? Загадка. Есть и ещё одно соображение, которое заставляет тебя чувствовать странную тоску по тому, чего уже никогда не вернёшь себе: покинутое душой тело - как заброшенный дом. Даже если бы какой-то неведомый добродетель дал себе труд заботиться о нём, оно начало разрушаться - и давно. Как брошенную хозяином в поле телегу расшатывают ветра, заносит пыль и превращают в трухлявый остов дожди - так и оставленное тело меняет свой облик, приходит к дряхлости и разложению. Тебе жаль. Но едва ли можно что-то поделать. Пользуясь навыками, что никогда не оставят, ты немало узнал и немало думал в пути. Слушая разговоры торговцев, скрипящих возами мимо заросшей травою канавы, где ты притаился. Впитывая разговоры в тавернах, где никто не дерзнул бы, видя Безумца и слыша грохот брони, сорвать с тебя капюшон. Ты узнал о войне между лордами, что терзает сейчас провинцию. О культе Орба, чьи порочные семена долго дожидались своего часа, и чьи ядовитые цветы распускаются сейчас в охваченной удивлением и паникой столице. О надвигающейся эпидемии чумы, что разразилась в Гросфорде и, пожрав его, ползёт, чтобы окатить скверной каждый город и каждый дом. О короле крыс и труппе лунатиков из Анк'Х-Нароха. О странных оживших куклах и о виденных кем-то восставших из могил мертвецах-легионерах, что ужасаются, видя руины империи. Всё болтовня. Всё россказни досужих пустомель.