Раз-два, удар, прыжок, удар! Тук-тук, стучит веселый Йои о скучные черепушки врагов. Они от этого берут - и умирают. Здорово же!
Десятого царапают железками своими. А ему - хоть бы хны. Грустно только, что трофей, мантию красивую, на лоскуты подрали, драконов разноцветных порезали.
Оп! А это что? Копье. В груди. С кинжалом рядом. Совсем не такое удобное, как он. Мешает. Кто посмел?! Бородач впереди. Сейчас мы его! Ноги шаг делают, насаживая тело на копье все глубже. Рука Стучащим Йои пытается рожу вражескую достать, сорвать лицо и поглядеть, что там внутри. Не получается.
Отрываются ноги от земли, Десятый поднимается над полем боя. Руками перестает махать, пытаясь копейщика убить. Застывает на мгновение.
Море из сражающихся людей внизу. Море железа лязгающего и плоти чавкающей. Море крови, в которой тонет мир. Кто не видел моря - тот не жил. Ведь там только и думают, что о море... Что за чушь в голове? Неважно.
Очень красиво. Завораживающе. Смертоносно. Много страха, много боли. Хаотично. Так, как надо. Так, как он любит. О да.
Но... что!? Чудесная живая картина накренилась, понеслась вверх и исчезла. Бух! И вот он на земле. Вместо сотен сражающихся людей - унылое мельтешение ног. "Нет, нет, нет! Верни назад!" - кричит рот копейщику. Но тот не слышит. Убежал куда-то.
Ярость накатывает. Сжимает рука Йои крепче, размахивается, собираясь срезать проклятые ноги подобно косе. Вгрызаются мечи и копья в дергающееся черное тело на земле, разрывают его на куски. С каждым ударом приближая... Что-то большое. Он чувствует это. Вот оно... Вот оно!