Двенадцатый
Заглядываешь за бортик вновь осторожно. Не наклоняясь слишком. Не опираясь о край. Там, та-ам - будь уверена. Что-то есть. Посмотришь на него – посмотрит на тебя. Играешь в такие гляделки? Пока не играешь. Отошла, чтобы окрестность разведать. Остовы жилищ покинутых. Настолько давно, что не сохранили вещей. Голые стены. Провалы неожиданные их, явно не зодчим задуманные, а временем оставленные. Блуждаешь среди них пятном живой черноты среди Тьмы неживой. Поверхностный поиск. Мало что можно обнаружить, вот так просто гуляя. А между тем, наверняка что-то есть. Ходы. Предметы. Жильцы? Возможно. У руин часто есть население. Не то, первое. Нет. Те, кто приходит следом. Или не «следом», а – «на место». Не раз и не два замечала, как в твоих блужданиях вплетаются в тишину ещё чьи-то шаги. Но ты замираешь – и исчезают они. Ты оборачиваешься резко – и видишь только неподвижную темноту. Пусто. Глухо. Мёртво. Даже не мёртво. Слишком старо, что бы быть мёртвым названо. Это место – не кладбище. Просто гигантская окаменелость. Причудливая без меры, но потерявшая связь со своими создателями. Просто часть природы теперь. Как странной формы шахта или необычный сталагмит.