Десятый
Сбегаешь вниз по ступеням крутым. Йои в руке. Щит – на руке. Рука – на руке. За щитом. Была. Выпала где-то по дороге. Так. Вот она. Подобрал. Щит под ноги брякнулся. Скатывается. Едва на ступенях его ногой удержал. Блестящий щит. Круглый. Звонкий. Хороший. Всё из-за того, что головой начал пользоваться. «Мысли пачкают мозг» - так тебя наставлял однажды кто-то. Хотя забавно это – какой у тебя мозг? Ведь ты герой и манекен. Но зерно истины в том было. Обрадовался и задумался о трофее – и вот. Всё роняешь. Не смотришь по сторонам. Плохо для воина. Смертельно для героя. Потому что битва – кипит.