Макс
Заслонка скрипучая. Без скрипа. Без звука. Тишина. Сапоги человека рядом. Пламени жаркого цветы. Блеск их на антраците лба-без-лица. И – его голова. Бросается на тебя из печи!
Шипение её. Шорох змеиного тела гигантского. Кольца узора. Петли туловища. Вываливаются угли. Выкатываются изгибы. Миг – напротив твоей головы. Глаза в глаза. Его лицо. Девятый. Дрожит. Нет. Не он. Человек. Это человек. Нет. Не он. Это ты. Ты сам. И – снова нет. Дрожат, оплывают черты. Женщина. Смуглость кожи её. Маслины глаз. Мужчина. Краснота щёк. Мясистость носа. Ребёнок. Пухлые губы. Крутой лоб. Старик. Трещины морщин. Пигментации пятна. Подкатывает к горлу что-то. Девятого голова руку оттягивает. Смотришь на неё. Смотришь в печь открытую. Нет. Просто угли. Просто пламени пляска. Всё показалось. Видишь, как на краю зрения скользит её тело вдоль стены. Переползают узоры. Не просто кольца. Символы. Нет. Их там нет. Её – нет. Уголь. Просто гора угля. И дрова. Штабель дров. Отвёл руку, чтоб голову в печь закинуть. И на потолок ни с того, ни с сего посмотрел. Скользит по нему, словно прилипнув к невидимой рельсе. Острый нос. Чёрных волос копна, в узел собранных. Нет. Не волосы. Капюшон. Змеиный капюшон. Пурпур на черноте. Зелени переливы. Чешуя. Моргнул. Нет. Просто. Просто потолок. И воображение твоё. В печь. Голову в печь. Звуки вернулись. Это хорошо.