Седьмой
Вышел Пятый. С закованным в латы воином сцепился. Шлем с него сбил. Сам удар получает в ответ. Толкотня у окна. Взлетают клинки. Рубят. Крик Тринадцатого жуткий. Больше снаружи слышен, чем внутри. Вспоминаешь. Много боёв. И много побед. На самом деле – только они. Как же ты мог забыть себя? И как оказался вдруг в этом странном теле? Вопросы, на которые прямо сейчас ответ на горизонте памяти не маячит.
Замки. С ними не сталкивался. Твой враг не строил крепостей. Они предпочитали – кочевье.
- Налёт!
Факелов шум. Бряцанье металла. Ночь – липкая, как паутина Кхора и чёрная, как чернила. Тебе десять. Выглядываешь в окно, очнувшись глубокого сна, в котором ты парил над равниной.
- Зажгите огни!!!
Видишь, как какое-то тяжёлое, словно оплывшее вислоухое существо завалило плетень. Бледно-палевая шкура его. Бурые пятна. Надбровные дуги массивные. Оттопыренные уши и нижняя губа. Повел головой из стороны в сторону, ночной воздух с шумом втягивая. Полный запаха человеческого жилья. Хорошего запаха. Крики вокруг. Рык. Крошащейся посуды звук. Вой ужаса надсадный. Плечами покатыми гость повёл. Сбросил котомку на землю. Шевелится в ней что-то. Бьётся бешено. Ты видишь. Опустился на колено одно, брюхо огромное выпятив. Шепчет. Стрёкот звенящий. Его улыбка. Отпрыгиваешь от стекла.
Моргнул. Огни твоей деревни. Огни городов. Много огня. Воспоминания вмещают его целые реки. Текут, следую извилистым руслам памяти. Где-то выходят из берегов и разливаются, сжигая всё, что могло бы жить на чёрном пляже из шлака. Где-то – подёрнулись пеплом, затихли. Но они есть. Их жара хватит внукам твоих внуков. Не от того ли – горят у этого тела глаза? Забавная метка твоей новой инкарнации.