Общее
«Кто мы такие?»
Голос военачальника Бонка вибрирует внутри ваших полых черепов. Вы смотрите друг на друга (перехваченные полосами щироких кожаных ремней глянцево-чёрные тела внутри запаянной наглухо металлической сферы) и дружно откидываете грубо сделанные челюсти.
«Мы герои…»
Но вышло без огня, без пламени веры, и военачальник Бонк продолжает.
«Кто мы такие?!»
Снова раззявленные челюсти. Нестройный хор. Но это не вы кричите ему. Нет. Это он – кричит на себя и себе вами. Вашими ртами. Вашими телами. Вашими огрызками душ.
«Кто! МЫ! ТАКИЕ?!!!»
«МЫ герои!»
На этот раз вышло ровней. Это как примерить перчатку. Он примеряет перчатку. Чтобы обтягивала руку. Чтобы без пустот своей воли. Чтобы ухватисто держать меч. Перчатка – это вы. Длань, рубящая врага, – это он. Огонь в ваших глазах (багровые искры – безделица, а стоила Арчибальду Гарнеши немало) и чертог пламени в вашей груди (механизм, собранный мастером лично – превращает простую и неэффективную пустышку такого, как Ты, – «в настоящего джинна!» - так он вам объяснил, провожая вашу партию к покупателю) – его меч.
«ААААА!!!!! КТО-О-О МЫ-Ы-Ы-Ы-Э-Э… ТХАКИЕ-Е-Е?!!!!!»
Скрип катапульты сливается с вашим криком. В последний раз вышло удачно.