- Сейчас внучки посмотрят твою лошадку, - кряхтя проворчал Боб, возвращаясь к своему месту – складному креслу рядом с походным столиком у одной из стен гаража. На свободный стул указал Смиту:
- Садись. Пива хочешь?
- Долгих лет, дедушка - ухмыльнулся Смит, беря бутылку холодного пива - внучкам твоим спасибо за текущий осмотр, но завтра-послезавтра сделай милость, посмотри сам карбюраторы и кулачковые ряды - я дней на десять уеду скоро, оставлю лошадку на тебя, но по возвращению ей предстоит жестокий заезд. Механика подтяжку любит, ты же меня этому и научил...
Внезапно в ухе зазвучал синтезатор робота.
- Барьерные Ворота, через полтора часа, – монотонно начитал искусственный голос. – решится вопрос по машинным делам. С глазом – координаты позже. Ты готов - выпадешь на неделю, а то и на две?
- Оно того стоит. Уверен - вздохнул морпех, вспоминая страшную короткую стычку в ДМЗ.
Кто знает, может быть Фридрих тогда и не соскребал свои кишки с грязной земли, если бы Джейк был на долю секунды быстрее. Десятой доли не хватило. Отставной вояка научился ценить время, зная, как часто именно доля секунды делает выбор - кому жить, а кто станет двухсотым.
- До скорого, Боб - попрощавшись со стариком, Смит задумчиво завел двигатель, переключая сцепление на "гражданскую" коробку - боевая требовала постоянных перегазовок и была крайне неудобной для города. По-хорошему бы надо купить прицеп и возить машину в трейлере... Но Джейк на такое не соглашался упорно, трейлер лишил бы его мобильности и возможности в любой момент перейти из категории простых "ездунов" в гонщика - парой движений рук - верный лэндровер, неказистый но надежный, еще не раз удивит соперников на трассе.
- Большой Брат следит за тобой, - произнес он, явно без понимания смысла фразы. – Где твоя тарантайка? Поехали что ли?
Португальские ворота не интересовали вояку никак вообще, это убожество не выдержало бы и одного 155-мм фугаса, так что называть эту нелепицу фортификацией было глупо. А еще это была хорошая возможность состричь бабло с лохов, которые валили сюда тысячами чтобы сделать еще одно стопятьсотмиллионное бессмысленное фото на фоне бессмысленной конструкции.
- Держись подальше, что ли - угрюмо буркнул морпех, убирая руку с кобуры
Смита нервировала толпа - потное, пыхтящее, многорукое и многоногое бесконечное месиво, агрессивное и тупое. Каждый раз вспоминался крик капитана "ОГОНЬ НА ПОРАЖЕНИЕ!!!" - и рука невольно сбрасывала с плеча несуществующую винтовку.
Джейк был психом стопроцентным - клеймо ставить негде, и сам это знал. Но толпы было все равно не избежать.
- Поехали - повторил он за верзилой, снимая пистолет-пулемет в подмышке с предохранителя - и без резких движений, я еще с десантуры нервный - Смит небрежно показал тату USMC на левом запястье - я вообще псих, могу по толпе огонь открыть и не посадят в тюрьму а в больничку, у меня справка есть что псих. Так что давай, показывай куда ехать
Он продемонстрировал китайцу свой кривой оскал, перекошеннный из-за рубца на шее