Губы Эвертье растянулись в благодарной улыбке. Она рада. Рада, что епископ понимает и не пытается осудить. Когда тебе самой позволяют наступить на грабли, не поношая и не выкрикивая вслед грозные слова брани, а, наоборот, предлагая поддержку и добрые слова напутствия - это стоит очень многого.
Поймёт ли она? Безусловно. Падёт ли пред Ним на колени? Несомненно. Но стоять на коленях тоже можно по-разному. Выбор ведь будет не "пасть или не пасть", а в том "как именно пасть". Подобно червяку изворачиваться, каясь в своих грехах или же с достоинством предстать пред Ним. Эвертье знает, что за все свои поступки она заслужила Ад. Но, если всё сделанное не настигнет свою цель, то все эти смерти, эти муки, испытания, эта боль... Всё окажется бесполезным. Отчаянным криком в пустоту. Может ли она это допустить? Теперь нет. Сейчас истина не в правде, а в упорстве к достижении цели. И не надо извращать то, что она делает. Её цель вовсе не в том, чтобы изменить Богу. Её цель - не изменить самой себе. Это всё что у Эвертье есть и останется.
Девушка даже не повернула головы в сторону тела. Не епископ его убил. Его убила... некоторая нелогичность размышлений. Ведь они пришли. Им озвучили цель, и очень важную. После попросили дать обет пред Богом, что примут они муки любые, дабы достигнуть её. Какой у них был выбор? Идти на задание или не идти? Нет. Хочет ли кто-либо умереть сейчас, не мучаясь, или же всё-таки попытается достичь её - вот как стоял вопрос.
Ватикан никогда не даёт выбора. Точнее, даёт но лишь однажды: когда ты вступаешь в Орден. И ты либо сгораешь в огне, либо становишься им.
И если ты выбрал второе, то должен понимать одну вещь. Ты - орудие. И оттого на службе ты у какого-нибудь торгаша или у церкви - твоя суть не меняется. Во втором случае ты просто утешаешь себя тем, что некоторые грехи делаются во благо.
Медленно встав, мадам де Бриль поправила плащ и, продолжая жеманно промакивать платочком слезящийся сомоном глаз, покинула помещение.
_______________________________________________________________________
Комната слабо освещалась и казалась какой-то более мрачной, чем обычно. Юрген сидел на мягком уютном диване и не мог найти себе места. Любая поза казалась ему неудобной. Света в комнате явно недостаточно. Ножки кофейного столика тронули угловатые пальцы ржавчины. Карминовое вино в хрустальном бокале почему-то сегодня горчит. Да как же ему надоело это проклятое итальянское вино! Почему не французский пастис?
Юрген повернул голову в сторону окна. И посмотрел на неё. На ту, на которую весь вечер он не может поднять глаз. Внутри всё кричит, кипит, бушует. Держащая бокал рука резко взметнулась в воздух, расплескивая несколько капель красного прямо на маниакально-белую рубашку. Юрген разом осушил бокал и с шумом вернул его на столик. Хрусталь истерично звякнул. Кулаки мужчины крепко сжались, да так, что идеально наманикюренные ногти впились в мягкую поверхность ладоней, никогда не видевших тяжелого физического труда. Он не может больше показывать, что всё хорошо. Раскатистый баритон волной прокатывается, прерывая собой тихий звон убираемой посуды. А в комнате всё ещё запах: его любимая телятина с вишнями.
- Эвертье!
Тихий звяк поставленных на стол тарелок. Стоящая у окна женщина медленно поворачивается. Облаченная в красивое, но явно не отвечающее требованиям современной итальянской моды, платье цвета берлинской лазури. Мягкая бархатная ткань плотно облегает каждый изгиб, словно не желая оставить место для фантазии. Но именно эта девушка в сочетании с этим платьем почему-то всё равно неудержимо волнует. Будто он видит её впервые, а не каждый вечер на протяжении уже многих и многих лет. И Юргену даже не нужно подходить, чтобы знать как сильно и как притягательно от неё пахнет жасмином. Исступление. Вот чего она от него хочет.
- Ты наконец решил заговорить со мной?
Лживо-безразличный голос. Как будто сегодня такой же день, как и вчера.
А Юрген смотрит на неё и не знает как заставить себя не отвести взгляд. На виске бьется жилка. Кожа краснеет. Он чувствует, как на его шее выступает пот. Жарко. Негодование зверское. И там, где-то на задворках, он притаился. Страх.
- Да! Да, чёрт возьми! Я не понимаю каким богам молиться, чтобы ты наконец сказала куда ты, сломя голову, собираешься! Куда? Зачем? Когда вернёшься? И почему в этот раз ты мне не можешь ничего сказать?
Юрген не заметил как начал размахивать руками. Голос сорвался на крик. Обычно сдержанный, сегодня он был сам не свой. Почему? В этот раз она не сказала ему куда и зачем поедет. Орден всегда пользовался и его услугами, хоть и несколько реже. Но Эвертье всегда рассказывала о своих заданиях, словно не была связана никакими клятвами. В этот раз всё иначе, совсем не так. Но только в этом ли дело? Может, он просто завидует? Его Орден не призвал. А задание, видимо, очень важное, раз она не говорит ничего. И опасное. Якобы поэтому, в этот раз он должен позволить себе отправить её одну. А на самом деле что? Неужто в Ордене возомнили что он, Юрген Вандербилт, талантливейший врач и... Неужто он слишком стар?
Его глаза потухли. Пальцы нервно, но будто бы невзначай, провели по серебряной шевелюре. Знает ли она о чём он думает? Скорее всего, знает. Но виду не подаст.
Фигура в синем, словно полуночная тень, пересекла комнату и в одно мгновение оказалась рядом с неожиданно замолкшим мужчиной. Эвертье медленно опустилась на его колени. Будь она ещё чуть легче, он бы даже этого не почувствовал. Её чуть хриплый голос был совсем рядом, но, одновременно с этим, где-то очень и очень далеко.
- Юрген...
И много, действительно много, боли в одном этом слове. Сейчас он понял: она прощается с ним. По-настоящему прощается.
Его руки в каком-то безумно-фанатичном порыве резко сжали её, словно пытаясь сломать хрупкую талию. Мучительное и дефектное объятие. Глаза сардонически сверлят гладкое девичье лицо, пока ещё не обрамленное сетью лучистых морщинок. Она ловит его мысли, хватает их, пресекает, не даёт им устремиться дальше.
- Не дай своим глазам обмануть тебя.
Немного горькая полуулыбка отражается на её лице. А он, будто бы не понимая о чём она, педантично достаёт монокль и вставляет в глазницу, зажимая его между бровью и щекой. Она думает, что это для того, чтобы выглядеть серьёзнее, хотя она никогда не говорит ему, что лицо его становится не столько серьёзным, сколько презрительно-надменным. А он всего-навсего хочет её лучше рассмотреть. Запомнить.
Эвертье, будто не замечая враждебного объятия, наклоняется и берёт с кофейного столика второй бокал. Крутит его в руке, смотрит на свечи через эту хрустальную призму с карминовой сердцевиной. Вдыхает пряный виноградный аромат. Бросив хитрый взгляд на Юргена, она делает крохотный глоток и ставит бокал обратно. Лишь тогда Юрген берёт свой и начинает злобно изучать радужные разводы на дне, которых он не мог до этого видеть из-за отсутствия какого-либо оптического прибора. С губ его срывается рычание:
-Что было в бокале?
- От сердца... или от ангины. Не помню.
Она улыбается. Хитро-хитро. И именно сейчас Югрен замечает, что её улыбка так и не коснулась глаз. У него нет больше сил злиться. Запах жасмина почти душит, такой он пьянящий. Она, такая тёплая, в его руках. Кожа влажная: слишком здесь жарко. Пот по спине. Тело горит и ноет. А она сидит и хитро улыбается, чёрт её дери! И тут он понял. Назвав её про себя чертовкой, он тихо выдавливает ту же фразу, что и всегда.
- Эви. Я стар. Понимаешь, я уже слишком стар для этого...
Его руки плавно разжимаются, соскальзывая на её бёдра, словно пытаясь противоречить тому, что он только что произнёс. А она наклоняется и в ответ твердит ему то же , что и всегда.
- Мы, Юрген. Мы стары.
Одна эта фраза низвергла все слова, которые ещё могли быть сегодня сказаны.
В тяжелой нависшей над ними тишине, их могли выдать только глухие гортанные спиранты освобождающихся от тканей тел.
_______________________________________________________________________
Эвертье покинула дом рано утром, пока Юрген ещё спал. Ей не хотелось участвовать в затянутой сцене прощания, которую он непременно запланировал. Возможно, потому что не хотела плакать. Но, скорее всего, она просто боялась, что останется. Потрепав своего коня, Реквиема, за растрёпанную гриву, Эвертье старалась не оборачиваться. Она не хотела уезжать с уверенностью, что никогда больше не увидит заросли плюща вокруг восточного окна, маленькую трещину в первой ступеньке... и самое страшное - не услышит храп Юргена. Тихо прыснув в кулак, Эвертье направилась к площади Сан-Пьетро. Уже завидев впереди возвышающийся обелиск, она поняла, что в кармане плаща что-то есть. Мягко бьется об её бедро. Маленький конверт. На обратной его стороне - три слова. Внутри лежит серебряный крест на серебряной цепочке. Металл уже потемнел от времени и кое-где в уголках сбилась пыль. Но она его сразу же узнала. Именно это крест был на ней, когда она приехала в Пенгану. Это его она сняла, когда утопила свой первый успех в Бассовом заливе.
Видимо, пришло время надеть крест обратно. Дождался-таки своего часа.
Торчать на площади всё оставшееся до встречи время не хотелось. А Собор Святого Петра грозно возвышался пред ней, упорно приковывая к себе всё внимание, словно суровый учитель, который одним только взглядом даёт понять, что ты неправ. И тут случилось странное.
В собор зашла облачённая в чёрное девушка. Вида, надо сказать, опасного неблагообразного. Один глаз скрыт повязкой, плащ развевается, словно пиратский флаг. В общем, точно не религиозная и боящаяся Его личность. Однако, фигура решительно двинулась к капелле Святых Таинств. Опустившись на колени, девушка начала что-то сбивчиво нашёптывать, держа перед собой зажатый в руках крест. Губы её кривились, будто она просила о чём-то постыдном. Но дело вовсе не в этом. Просто сегодня она молилась в первый раз в жизни. Она просила у Бога за Юргена. Чтобы Он не оставил его. И раз она собралась отдать свою жизнь за Него, то пусть Он не оставит её Юргена и простит ему грехи, которые он совершил. Ей больше ничего не надо. Эвертье стояла на коленях и почему-то была уверена, что всё так и будет.
Почему она не молилась раньше? Не потому что не верит, а потому что знает: если сильно просишь - сбывается. Пухлые, чуть обветренные губы опять растянулись в улыбке. Всё. Пора наложить добровольный секвестр на сентиментальные поступки. С ней её оружие, с ней Юрген. С ней Бог.
Заглотив крохотную тёмную таблетку антрацитового цвета, девушка перекрестилась открытой ладонью, как символ открытости для Него. Внутри аж перевернулось всё от этого жеста. Она ещё помнит, что состязается с Ним.
- Да не погубят меня спесь и гордыня... Amen.
Фигура резко поднялась и двинулась обратно к обелиску.