Пыль занавесок. Мутное стекло. Пустота улиц. Трупы, никуда не убежавшие. Так и лежат на своих местах. Каждый в своей позе. Будто мертвецы играли в детскую игру.
«Море волнуется раз»
Бегают люди по улицам, раздирая рот в криках ядовитых. Руками нелепо махая.
«Море волнуется два»
Падают. Встают. Вновь бегут куда-то. Друг от друга. От Иных. От тех, что не Такие.
«Море волнуется три»
Прячутся в кустах, за деревьями. В ужасе затаптывают детей.
«Морская фигура на месте замри»
И падают кучами мертвых тел прямо там, где стояли. Открывают глаза, затянутые дымкой. Раскрывают рты – черные провалы. Остаются монументами. На память тем, кто еще спит, но обязательно проснется.