Бутч рванул к лестнице. Все мысли стерлись, словно кто то провел форматирование его мозга. Вернее стерлись все до единой: "Твою мать, как же я медленно все это делаю". Дело было не в объективной скорости. Даже не в том, что сейчас решался вопрос - успеет он добраться до мертвого гада раньше чем он до Геры. Дело было в том, что Бутчу казалось, что он все слишком медленно делает.
Нога ступает на ступень, а глаза шарят по проему в надежде поймать в мушке голову зомби и пустить вдогонку пулю. Да, черт возьми, даже палец, словно заржавелый, будет медленно тянуть на гашетку. Почему то он был в этом уверен. А пуля? Ленивая дрянь будет так медленно тащиться до цели, словно ей взятку дали, чтобы она по пути притормаживала.
Но не смотря на все эти мысли он бежал. Вверх по ступеням.