Бутч прошел по магазину туда, сюда, остановился перед дверью. Мыслями он снова и снова возвращался к лягушке. Нет, ну что нужно жрать то, чтобы в голове оказалась эта противная дрянь? Мужик замер на миг, вспоминая школу. Да, пусть он не хватал звезд с неба, но на твердую "бэ" всегда вытягивал. Так вот как ни пытался, он не мог вспомнить ничего из курса анатомии, что оправдывало бы наличие лягушки в голове. Бутч даже пробубнил под нос тихонько.
- Да ну, если жрать что то, оно не может быть в голове - это и дураку понятно. - Но увиденное опровергало его скромные познания в анатомии человека. Впрочем, если судить о дне в целом, то увиденное опровергало его знания вообще, ведь люди, мертвые люди не ходят, так ведь?
Бутч хмыкнул и почесал щеку, стоя перед дверью. Он вспомнил, как разорвали того парня на куски и теперь мучился над одной мыслью - открыть или нет? Затем он вспомнил, что жить тут вечно он все равно не будет. Его посетила еще одна мысль, яркая, резкая, как молния в летний день: ему нужно добраться до людей, нормальных, не мертвых, и тогда выяснить что же происходит. Он уже потянулся к ручке двери но опять замер, разглядывая металлический браслет на руке. Наручники.
"- Привет друг, что за дерьмо тут твориться?
- Я сам в шоке, кстати, а что это у тебя на руках, наручники что ли, которые перекусил?
- Ага, а я вообще собирался в тюрьму сесть на гребаных пятнадцать лет, а тут малыш остановил машину и сожрал кишки у фараона, что меня вез..."
Диалог, словно в телепередачах задний фон-подсказка, пробежал в голове у Бутча. Он подался назад, с силой натянул рукава спортивной куртки по самые костяшки и оглядел. Вроде нормально. Все таки лучше бы его довезли. Покормили. В камеру определили - решетки, хрен проберешься. Бутч даже ухмыльнулся: ну надо же, в тюрьме то по безопасней будет, чем на свободе. Черт, а жрать то охота. Он глянул на пакет с мака, как на спасательный круг. Взял и снова подошел к двери, аккуратно приоткрыл ее и выглянул наружу.