- Друзья…
Они заходили за ней после обеда. Хвастались новыми платьями и соломенными куклами. Воровали соседские вишни, которые всегда были почему-то вкуснее своих. И на деревьях визжали, атакованные ордой щипалок.
И когда солнце пробивалось сквозь густые кроны – гонялись за его зайчиками, расплывающимися по траве веселыми рожицами.
Плели друг другу косы, вплетая цветы и венки.
Собирали мамам свежие букеты и корзинки ягод.
А вечером, во дворе, танцевали у костра под звуки флейты соседского мальчишки. И смеялись, смеялись, смеялись…
Цири хихикнула, напугав какого-то сонного зяблика.
- Знаешь, Кудя, мама всегда говорила, что друзья – это люди которых надо беречь.
По босым ногам зашелестела трава. Босые ноги давно не ощущали прохладную влажность этой травы. Босые ноги не ощущали боль, от долгих прогулок и прокалывающих колючек. Как и босое сердце.
- Я хочу поиграть. Хочу поиграть, Кудя. Мне одиноко.
Кудя хранил молчание, медленно копошась в подгнивших органах. Куде было наплевать.
«Так поиграй, Цири. Поиграй со своими друзьями. Они тоже соскучились. Они помнят тебя. Они будут рады тебя увидеть. Ты знаешь, какие вкусные у них глаза? Сочные, лопающиеся прямо на языке. Знаешь, какие вкусные у них щечки? Эти пухлые щечки, колышущиеся при беге. Поиграй, Цири»
- Друзья, - девочка саблезубо улыбнулась. – Друзья – это хорошо, Кудя. Это вкусный завтрак.
Спрятавшись в тени, растворившись в ней, Цирилла медленными, бесшумными шагами побрела в сторону сельской околицы. Она знала, что учует их издали. Только бы они там были.