Ткань вспорхнула, добавив к пыльной завесе еще один столбец. В жидких лучах солнца блеснуло что-то снежно-белое. Дерево. Сотканное, кажется, из самого света. Мерцает. Будто живое. Будто фосфоресцирующими красками нарисованное. Тянется к грозовому небу, пробиваясь сквозь его покров серебряными лучами. Провожая своим мерцанием пять белых птиц, улетающих в глубь холста.
- Не осерчает, - покачала головой Яра, осторожно дотронувшись до угла картины. – Он погибнет. Если вы уйдете.