- Лечь! На землю, мордой вниз, а то пристрелю нахуй! - пулеметчик за горизонтом следит, двое бородатых крепышей с чернеными автоматами короткоствольными направляются к Митчу, на мушке его удерживая, один мужик, в форме, отдаленно напоминающей полицейскую, с наколенниками и налокотниками пластиковыми, с ножнами на бедре к Турбо идёт.
- Давай, дружок, - говорит, в нескольких метрах останавливаясь. Винтовки полуавтоматической длинный штырь ствола смотрит в грудь Турбо, - без фокусов только, блять. Мне твоя жизнь похую, и не надейся, что рука дрогнет. В асфальт лицом, руки на черепушку и лежать смирно, компрэнде? - объясняет доходчиво, медленно и каким-то угрожающе-спокойным тоном. Понимаешь - действительно, не дрогнет. Может, у тех бородачей дрогнула бы. У этого - нет. Ты таких людей повидал за свою жизнь.
Бородачи крепкие, тем временем, к Митчу приблизились.
- Упал, блять! Слез и упал! И руки, чтоб я видел! - нервничают. Злятся. За всем этим - страх. Вы сильно смахиваете на рейдеров, передовой разведывательный отряд. Они ненавидят рейдеров. Они их маринуют в тюрьмах, а когда понимают, что вытащить из них никакой информации не получится, вешают на воротах своих маленьких городов. Это в лучшем случае. Могут и голого за городом выбросить где-нибудь. Или по шею закопать посреди Пустоши. Тогда тебе остается надеяться, что какая-нибудь тварь голову откусит прежде, чем ты от жары с ума сойдешь.
Такие дела.