Бежит Циркач. Бугры мышц под кожей перекатываются, напрягаются, жилы тянутся. Поэзия безумного зверя, заключенного в человеческом теле. Немного в сторону уходит, скорости не сбавляя. Стоишь. Думаешь, как его свалить. Он не высокий, так что сверху бить будет вряд ли. Скорее, сбоку попытается ковырнуть. Или снизу, ему ведь главное - задеть. Дальше цепь сама плоть с костей сорвёт и размотает клубок вен и артерий. Ты же видел, как Циркач работает. Красиво, в каком-то смысле. Как художник. Ужасная смерть.
Поднял щит чуть выше, прикрылся им. Гонзо рядом с машинкой своей оглушающей. Запахло биотопливом. Замахивается сверху - неожиданно. Поднимаешь щит резко на уровень головы, руку с мечом выводишь чуть вперед, нанося удар по корпусу и отводя назад правую ногу. Всё происходит очень быстро и ты ждешь звук удара металла об металл. Но его нет. Рёв пилы, которая, словно молния, прочертив по кривой дуге дрожащую кривую, снижается, вонзается в руку, что рукоять меча самодельного держит крепко.
Толпа в ужасе. Толпа будто бы вымерла, и ты слышишь только захлебывающийся рёв цепной пилы, треск лучевой кости. Ты удивлен. Ты слышишь свой отчаянный крик, когда вместо полноценного предплечья у тебя остается жалкий обрубок, культя, из которой кровь хлещет бурно. Еще один удар - чувствуешь, как живот пропорола шина направляющая, по которой цепь бежит с заточенными краями, раздирая твои кишки в фарш кровавый. Весь спектр боли - одним впрыском. Не справляется наркотик, который тебе по вене загнали. Ты чувствуешь всю предназначенную тебе боль, выплескиваешь её из себя страшными и невнятными криками и проклятьями. Могучий пинок, которого ты уже не помнишь, сваливает тебя наземь, щит куда-то подевался. Теперь ты чувствуешь страх. Толпа ликует, но ты слышишь только жадное, бойкое биение собственного сердца и рычание бензопилы Циркача на низких холостых оборотах. Рядом ходит, слепого взгляда сварочной маски не сводя с тебя. Смакует. Ты мог стать лучшим из лучших. Вы оба это знали. Он ведь тоже видел, как ты бился. И наверняка он признавал в тебе равного противника.
Может, для него это тоже было неожиданностью?
Уже не важно. Пока в твоих ушах стучит кровь, зрители единым хором выкрикивают слово: "Добей!". В экстазе. Они ждали великолепную схватку, а получили кровавую расправу. И пока ты пытаешься прийти в себя и, дрожа от напряжения, тянешься целой рукой к вывалившимся из живота внутренностям, в безумной попытке понять, сможет ли Мясник это починить, Циркач, подняв высоко над собой свой инструмент убийства, с размаху опускает его на твою шею.
Здесь нет проигравших. В Клетке ты либо выиграл, либо умер.
- И он делает это! Циркач Гонзо подтверждает свой титул уже в четвертый раз! О, кое-кто, видимо, немного разочаровался, дамы и господа! "Ставки сделаны, ставок больше нет!" Ха-ха-ха! Прошу любить и жаловать бессменного до сих пор чемпиона - Циркача!
Сеть плазменных экранов под сетками металлическими. Нечеткое изображение Циркача, который, подняв за волосы голову отрубленную, зрителям демонстрирует. Гаснет, сворачивается картинка. Превращается во тьму, в которой кто-то тихонько оплакивает погибшего.
Мрак.