Поэтом Серый не был, когда-то, в шестнадцать, он как и многие маялся стихами, но бросил почти сразу - не то, не идёт, - гораздо правильней сказать одним ёмким словом, чем городить пустые рифмы на четыре строки.
Одна радость, что количество придурков на единицу площади заметно упало, и желание заехать первому встречному в зубы, сдерживаемое только осознаванием факта собственной смерти, несколько поулеглось.
- Эй, ты, прыщ. - Окликнул он очередной печальный вывих собственного подсознания. - Ты-то что тут забыл?