Получив ключ, я распрощался с трактирщиком, взял свой недопитый бокал вина и отправился в опочивальню.
Узкая тёмная комната, в которой мне приходилось коротать сегодняшнюю ночь, встретила меня скрипом полов и затхлым запахом плесени. Изувеченная мебель — грубая, косая, уродливая — была раскидана по помещению подобно больным в Корпусариуме, о котором я читал еще будучи юнцом. Этот стул, лишённый симметрии, эта грязная кровать, залитый чем-то липким стол — безнадёжные больные, достойные печи. Что забыл я здесь, в этом трактире для нищих, пьянчуг и бандитов? Куда занесло меня опять? Рефлексия, рефлексия — не лучшая разминка для духа. Даже не раздевшись, я рухнул на кровать. Да и куда раздеваться, если холод не остался за дверью, если холод — это сам Скайрим, в любой его дыре, в любом уголке. Я лежал, прижимая к себе котомку, и думал о солнечном лете Сиродиила. Думал о своей жизни, что круговоротом носит меня по всему Тамриэлю. Думал о семье, покинутой и забытой, о друзьях, имена которых давно растаяли и ссохлись. Думал о работе, деньгах, старости, смерти. Я думал — и не заметил, как уснул.